O corpo cadelabra

procuro a voz guardada
ou em guarda. onde se não ouve
murmúrio, beliscar, invenção insegura
tronco amarrado à terra

em queda os versos tropeçam nas escadas
sobem pelo interior da garganta e soltam-se como as gotículas
de um vírus

nossa respiração comum 
à morte sobrevem a vida neste poema 

que já mal respira

um mistério fora dos olhos
a página é um mistério fora dos olhos
grave vocação das tempestades interiores. 
quando infante imaginava o verbo como imagino o sol. 
agora não sei como ver sem as mãos dentro do cérebro: 
uma poça vibrante se faz seda.
toco na árvore inventada para ver o fruto.
na imagem para ver a respiração.
toco na palavra para me encontrar com a palavra. 
percorro deus com olhos abertos.
o sono se alumia.

o devorador da lucidez tarda
é na transparência da página que nascem as mãos
entre a inocência e a maldição acontece o desconhecimento da palavra
o tempo desperta partículas da racionalidade
o devorador da lucidez tarda. 
o sujeito arde sempre antes da forma completa. 
fórmula de deus sob fórmula da criação inferior: o homem reluz no verbo – acção.

na estranha matemática das fórmulas mágicas
penso no livro incompleto
escrevendo nós fora da página a caligrafia improvável de um percurso
sopro vontade de ser matéria e tinta  
tatuagem no cerne de existir

será que deus escreve direito por linhas tortas? ou será que percorremos
o caminho da página na invisibilidade do conhecimento?
será que o abracadabra iluminário o abre-te sésamo feito de tintas incompletas
nos torna personagens desenhadas no exterior da página?
sejamos humildes. sejamos clarividentes. ou apenas inspirando a força da criação
peguemos numa varinha e em vez de mil estrelas
sejam palavras acesas os uni versos

entras na porta da transformação, na escrita transfigurada
sopro: força vulcânica na casa. pulmões no clarão agudo da morte. 
entras na destreza das coisas com as glândulas por fora: invasão surda. imóvel. entras na carne da razão com a luz apagada. 
sabes e sabes que a luz apagada é a mais acesa. pela pálpebra. e entras no interior do redemoinho ou na ferida aberta.

levanta-se a dúvida quando o espaço orbita 
redemoinha fora do tempo deste lugar de escrita
uma visão galáctica nos supera a hesitação
há um ponto inseguro na margem 
deste tapete de aladino que voa na nossa infância mais recôndita
acaricio a lâmpada o lume
que advém da projecção acontecendo
estarei porventura vendo os caracteres hieroglíficos da mão de deus
escrevendo fora da página?

brava a letra que trabalha contra luz perpendicular.  
a palavra candelabra no círculo inabitável: – falta a morte. 
a palavra grita a toda hora. é triste a transmutação pálida dos olhos perante o coração no consentimentos das solidões.

Do livro a estranheza fora da página

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